I.
Als sie, krank von den letzten
Kriegen,
tief in die Erde hinunterstiegen,
in die Kellerstädte, die drunten
liegen,
war noch keinem der Völker klar,
dass es ein Abschied für immer war.
Sie stauten sich vor den Türen der
Schächte
mit Nähmaschinen und Akten und Vieh,
dass man sie endlich nach unten
brächte,
hinab in die künstlichen Tage und
Nächte.
Und sie erbrachen, wenn einer
schrie.
Ach, sie erschraken vor jeder Wolke!
War’s Hexerei oder war’s noch Natur?
Brachte sie Regen für Flüsse und
Flur?
Oder hing Gift überm wartenden
Volke,
das verstört in die Tiefe fuhr.
Sie flohen aus Gottes guter Stube.
Sie ließen die Wiesen, die Häuser,
das Wehr,
den Hügelwind und den Wald und das
Meer.
Sie fuhren mit Fahrstühlen in die
Grube.
Und die Erde ward wüst und leer.
II.
Drunten in den versunkenen Städten,
versunken, wie einst Vineta versank,
lebten sie weiter, hörten Motetten,
teilten Atome, lasen Gazetten,
lagen in Betten und hielten die
Bank.
Ihre Neue Welt glich gekachelten
Träumen.
Der Horizont war aus blauem Glas.
Die Angst schlief ein. Und die
Menschheit vergaß.
Nur manchmal erzählten die Mütter
von Bäumen
und die Märchen vom Veilchen, vom
Mond und vom Gras.
Himmel und Erde wurden zur Fabel.
Das Gewesene klang wie ein altes
Gedicht.
Man wusste nichts mehr vom Turmbau
zu Babel,
man wusste nichts mehr von Kain und
Abel.
Und auf die Gräber schien Neonlicht.
Fachleute saßen an blanken, bequemen
Geräten und trieben Spiegelmagie.
An Periskopen hantierten sie und
gaben
acht, ob die anderen kämen.
Aber die anderen kamen nie.
III.
Droben zerfielen inzwischen die
Städte.
Brücken und Bahnhöfe stürzten ein.
Die Fabriken sahn aus wie verrenkte
Skelette.
Die Menschheit hatte die große Wette
verloren,
und Pan war wieder allein.
Der Wald rückte näher, überfiel die
Ruinen,
stieg durch die Fenster, zertrat die
Maschinen,
steckte sich Türme ins grüne Haar,
griff Lokomotiven, spielte mit ihnen
und holte Christus vom Hochaltar.
Nun galten wieder die ewigen Regeln.
Die Gesetzestafeln zerbrach keiner
mehr.
Es gehorchten die Rose, der Schnee
und der Bär.
Der Himmel gehörte wieder den Vögeln
und den kleinen und großen Fischen
das Meer.
Nur einmal, im Frühling,
durchquerten das Schweigen
rollende Panzer, als ging’s in die
Schlacht.
Sie kehrten, beladen mit
Kirschblütenzweigen,
zurück, um sie drunten den Kindern
zu zeigen.
Dann schlossen sich wieder die Türen
zum Schacht.
Erich Kästner, 1899 –1974
